Bolsitos de charol

El amor a los veinte años

2012-01-23T00:00:00.001+01:00

"Hacen el amor a los cuatro vientos

todos los jóvenes del mundo

mordiendo la vida con sus pequeños dientes

como una manzana redonda.

El primer beso,

alegría y tristeza alberga mi corazón,

dame la mano.

Acaba mal, acaba bien

tiernos y crueles son los jóvenes

cuando de dos en dos por los caminos

van a cantar el amor a los veinte años".

Entonces

2012-01-14T14:18:00.000+01:00

Se me desvanecen los cuentos,

cuando despiertan mis muñecas

y es el viento

el único coherente.

Soliloquio de una suma

2012-01-11T19:15:00.000+01:00

(y entonces me convertiré en eterna.

Feliz cumpleaños para mí).

Lovetrip

2012-01-02T14:11:00.002+01:00

(and a happy new year)

Quare

2011-12-28T12:05:00.003+01:00

Átame las preguntas a las preguntas, las respuestas a los nudillos,

los sueños a las ensoñaciones.

Aquí están: todos mis porqués.

(Podéis ver un poco sobre el funcionamiento de Quare aquí,

dentro de poco sabréis mucho más de este juego que he creado).

Retales de mis porqués

2011-12-27T18:06:00.000+01:00

(haciéndole sombra a la tarde)

El porqué de mis fantasmas invernales

2011-12-25T13:45:00.003+01:00

Quare

2011-12-21T20:17:00.009+01:00

Tengo un amigo que lleva tatuado en el interior de su brazo una palabra que recoge una de las grandes preguntas de la humanidad: Quare. Del latín, esta palabra significa eso que nos hemos repetido una, otra y otra vez: por qué. Y quien diga que nunca se ha preguntado el mundo, su existencia, miente. ¿Qué hacemos, si no soñar y cuestionarnos el mundo continuamente? Yo lo hago una, otra, otra vez... E intento recrearlo. Y me evado, compongo imágenes para escapar de la realidad, para sentir.

De esto nació "Quare", un juego compuesto por 31 preguntas existenciales y 31 fotografías simbólicas, en formato redondo, que pretenden incitar a la reflexión, hacer sentir, mediante todas las posibles combinaciones entre ellas, ya sea entre fotografía con fotografía, pregunta con pregunta o fotografía con pregunta. Además, estas tarjetas van albergadas en una caja que cumple una función decorativa. Dentro de poco sabréis más sobre este proyecto que presenté ayer, tal vez incluso tocarlo... De momento, para muestra, un botón.

Un secreto

2011-12-17T15:48:00.000+01:00

Come fossi una bambola

Suspiro

2011-12-16T22:55:00.001+01:00

Somos tan pequeños que hemos perdido el rostro
(cuando hemos tocado el norte).

Título

2011-12-16T01:37:00.002+01:00

A ras del suelo.

Weightless

2011-12-14T21:48:00.002+01:00

Quiero volar

y aterrizar sobre mis montones de sal,

tras la puerta de mis pestañas.

Tú

2011-12-14T01:48:00.003+01:00

para qué decir(te) en voz alta lo que ya dicen todas las canciones (y los poemas)...

Santa sangre

2011-12-08T15:14:00.001+01:00

(y mis recuerdos de media infancia)

Mañana

2011-12-06T12:09:00.002+01:00

A veces amanece y he vuelto a perder diez años por el camino,

y entonces no sé por dónde empezar la casa.

Caja de muñecas

2011-12-03T19:40:00.002+01:00

(Mis amadas) vírgenes suicidas.

Muñecas con nombre de avión

2011-12-03T19:38:00.000+01:00

Esta chica tan guapa tiene nombre de avioncito.

Se llama Cohete, Cohete Fernández.

Mi amiga Cohete Fernández hace unas ilustraciones muy, muy chulas.

A las pruebas me remito:

El tumblr de Cohete

Caja de muñecas

2011-12-03T19:14:00.001+01:00

Tengo, tengo, tengo

(aunque en realidad, nunca tengo nada).

Caja de muñecas

2011-12-03T19:12:00.003+01:00

Cuatro esquinitas tiene mi cama

(cuatro muñecas que me la guardan).

Niñas-sueño

2011-12-01T00:14:00.000+01:00

Las niñas-sueño no deberían llorar nunca,

se les quedan secos los resquicios del dormir.

Muse

2011-12-01T00:01:00.000+01:00

Trozos de entonces.

Amor, revolución (y tú)

2011-11-26T20:37:00.000+01:00

De donde yacen los amantes.
Se quieren a oscuras,
gimen, enmudecen.
Las sábanas recogen sus secretos,
la luz de nuevo los deja al descubierto.

Se comen, despedazan, arrancan el alma a mordiscos
porque ya no saben quererse de otro modo,
ya no pueden amarse de otro modo,
se han caducado como para amarse de otro modo.

Se guardan los secretos como si fueran a escurrirse en los silencios
pero yo, sin embargo... yo no tengo secretos.
Se quedan todos desnudos en cuanto pestañeamos,
se me escapan en los alientos...
Se me enganchan en el pelo y sin querer les susurran al viento,
y todos los miran...

No se puede esconder tras un halo transparente
ni se puede bailar sobre un hilo,
no podemos ser plumas ni amanecer sin haber vertido alguna gota salada en el sueño pasado,
que ya perece,
cuando el día hace que de nuevo roten las canciones.

Aquí vienen a morir los amantes,
a sollozar entre las sábanas,
a caducar el pasado que se lleva sobre los hombros,
en cada pliego de piel,
dejando las mentiras al descubierto.

La culpa es de los violines y de los mentirosos.
Son una combinación peligrosa, hacen llorar a las chicas-cuento,
tiemblan cuando están a solas.
Les tiemblan los ojos que se esconden,
nadie puede evitarlo.

Llega el polvo, se va, con ellos los dedos deslizándose como si se tratara de un piano,
de nuevo aquel teclado que no hace más que chirriar.
Es la hora de tragarse los secretos de los demás para que terminen por convertirse en barcos de papel que se pierden,
basta refugiarse en la digestión de una botella de cristal que viaja entre las olas.
Las naos no hacen más que no hacerle caso.

Si pudiera darle alas y hacerlos volar al ritmo de esos violines no habría fin.
Los amantes se irían de aqui para no desfallecer.
Amar a partir de la siguiente puerta,
escuchar cómo crujen los huesos con cada nuevo abrazo.

Y se sientan allí a preguntarle al silencio cómo acallar lo que quieres gritar en el oído de quien te coge la mano,
se preguntan a sí mismos, mientras la luz pasa y se hace la sombra, cómo callar y no gritar que se quieren.

Aquí llegan los niños a hacerles llorar con la luz apagada,
ni siquiera las sábanas les protegen.
Ahora se hacen los silencios, se congelan bajo los pies hasta el punto de poder llorar en época de sequía,
bailar sin pies, brazos, sin música.
Sólo bailar cuando estalla una bomba al lado del corazón,
con el silenciador enchufado,
exhibiéndose con un hipido tan tímido que no se puede apreciar apenas.

Debería ser la hora de afinar los violines,
desde que se les tensan las cuerdas apilando las pestañas están malsonando demasiado, y todo el mundo calla.
Todos duermen en silencio y, en la oscuridad, escuchamos el dolor ajeno brotar,
como el humo fluyendo en una época pasada de mis pulmones,
pasando de la mano de mis palabras favoritas: canción de cuna, mamá, volar...

No hemos firmado, y ahora... seguimos sin firmar y dejándonos llevar.
Aún no está listo el pasaje.
Han llegado los amantes.

Reflexión en voz alta

2011-11-26T19:41:00.002+01:00

De entre ser, o estar, me niego a cualquier cosa.

A veces

2011-11-26T18:24:00.000+01:00

A veces, de repente, es sábado y no me doy cuenta de cómo he llegado hasta aquí.

A veces, de repente, todos los días son sábado por la tarde y he sacado punta a todos los lapiceros, pero no logro pintar un círculo, escribir una palabra, callarme con rabia y garabatos.

A veces, de repente, todos los sábados explotan, y los lápices se callan en las sillas de verano.

Zapatos (para una tarde de verano)

2011-11-21T21:33:00.002+01:00

Se volverán todas las verdades contadas a medias para que se las cosa en las cordoneras.

Entonces se me liarán los trozos de tarde en los dedos.

Sonidos del Sol. Arte y música por Lorca

2011-11-13T16:28:00.003+01:00

El viernes 2 de diciembre, a partir de las 22:00h en la Sala Stereo, en Murcia.

No os lo perdáis, los beneficios irán destinados a Lorca y los damnificados por el terremoto.

Más info en: http://sonidosdelsol.wordpress.com/

Cama salada

2011-11-07T20:53:00.000+01:00

esquema de historias baldías.

*Pensamiento en voz alta

2011-11-06T22:01:00.000+01:00

Ojalá siempre fuera domingo por la tarde.

Vanitas

2011-11-01T21:11:00.003+01:00

"Porque en este país, para casarse y para morirse hacen falta cuatrocientos mil, quinientos y un papel".

Al fin

2011-10-30T20:52:00.000+01:00

Ahora eres parte de mis paisajes.

Missing

2011-10-27T20:48:00.000+02:00

Nubes almohada para las niñas pájaro.

No lonely hands

2011-10-15T16:17:00.000+02:00

Did I say I'm just a boy?

Células de un fracaso marino

2011-10-10T00:03:00.002+02:00

Ahora recuerdo todo nítido. Otra vez nos habíamos vestidos con trajes de papel rallado para creernos marineros de agua dulce. Sonaba una canción que hacía que las cabezas se moviesen de vez en cuando, lento, de esas que parece que te susurran que ya es hora de que se vaya el verano y, con ello, todos los recuerdos que aún son presente. Anoche el papel se mojó sin opciones. Ha vuelto flotando con ciertos mensajes que han dormido esta noche en mi almohada, me han destapado a la medianoche y han abierto la ventana al salir el sol. Y de nuevo, las naos giran al ritmo de una canción. He cogido el timón. Hemos tomado rumbo. Nos hemos quedado desnudos. También nosotros somos papel.

Ellos

2011-10-09T14:40:00.005+02:00

Mis fantasmas, atados en las bombillas fundidas.

El postre

2011-10-08T20:35:00.005+02:00

Las niñas que suspiraban al otoño

porque había muerto ya el verano.

La merienda

2011-10-08T20:24:00.002+02:00

El elegante punzón de las verdades y las mentiras a medias.

Le cahier et le petit prince

2011-10-03T20:10:00.004+02:00

Las lenguas de trapo siempre se acaban ahogando con su propia tela.

Para la muestra, un botón.

In the navy

2011-10-03T19:57:00.000+02:00

Paco se fue a por tabaco, pero acabó en la marina

(y de otros cuentos).

Principi

2011-09-26T23:33:00.003+02:00

El principi. (Només) el principi d'una gran amistat, i un any més ♥

Touche

2011-09-19T23:35:00.000+02:00

Es una breve operación matemática, reducida a las cenizas de tantas tardes que me has dado (traído al presente y al futuro). Ya sabes eso de yo, mi, me... contigo.

Al abrir la puerta

2011-09-13T12:23:00.005+02:00

si hubiera llovido en ese instante se hubiera personificado la perfección,

estallando las estaciones que ya no quieren irse de aquí.

Última tarde a la izquierda

2011-08-30T18:19:00.001+02:00

De poco sirven los cambios de estación en las mesitas de noche.

Al final siempre llueve encima, o dentro, aunque diga mi amigo más querido que eso es mejor a quedarse seco.

Y todos flotamos cuando la luz se extingue y todos los idiomas significan lo mismo.

Que el cuerpo está al manejo de los dedos, los dedos de las cuerdas, la meteorología de media tarde, los medios y las medias, los hermanos medianos y los últimos de las filas, que siempre son los primeros.

Y se me tornan más transparentes los ojos cuando llega Septiembre, el mes de las canciones.

Charlotte's on Fire

2011-08-28T23:21:00.002+02:00

(Is not the only one)

Para ver en la oscuridad

2011-08-22T22:33:00.000+02:00

(hay que entender que la solución a cada uno de nuestros problemas se esconde en el ombligo en forma de arruga. A raíz de ahí, sólo cantar y esperar a que se fundan las bombillas).

Canción de cuna

2011-08-22T18:20:00.000+02:00

(para las tardes de verano)

Le petit prince

2011-08-09T12:45:00.000+02:00

El verano que terminó al cerrar la ventana.

Afterhours

2011-08-07T13:26:00.009+02:00

But if you close the door...

Summer tales

2011-07-26T21:17:00.001+02:00

(if you keep the lights on)

Menú a la carta

2011-07-26T17:12:00.001+02:00

Tal vez ese algo es fruto de muchas casualidades, de las dietas grasientas, de comer crudo. Algo poco común. O tal vez no. Como pedir un segundo plato y reposarte en él sin más intención que de picotear sobre él. Por algo, al segundo plato, se le dio ese nombre debido al orden, el que ni siquiera se puede alterar en otoño, cuando las noches ya no explotan con tanta asiduidad.

Las casualidades temporales que, muy tontamente, rechinan en la sien en forma de dolor de cabeza y de guitarra sucia girando en torno a un altavoz. Sin embargo hay peticiones que no suelen venir en la carta. ¿Cuándo se le ha preguntado a alguien si estaba dispuesto a dejar que le hiciéramos felices? ¿Músico a los 30? ¿Hace una noche muy bonita? ¿Has sacado la basura? ¿Podrías decirme que me quieres? Un te quiero a la carta, imagínate...

Al final, todos nos echamos las manos a la cabeza cuando pedimos la cuenta. Perdemos la cuenta de cuántos segundos platos hemos comido como primeros sin darnos cuenta. O de postre. Perdemos el papel de la cuenta corriente. Olvidamos lo corrientes que resultan algunas cuentas saldadas. Que contar con los dedos, de vez en cuando, no está mal del todo. Que me pesan los ojos cuando vuelvo a caer en las tientas del humo. Que me cuesta reír a partir de la medianoche, que yo también exploto. O que hay platos sin orden. Y muchas, muchas tardes. Y muchos, muchos frutos de esas casualidades. Y más, más postres de los que, tal vez, podamos comer.

Ahora

2011-07-24T13:01:00.000+02:00

Mucho sol y pocas nueces.

A media tarde de domingo

2011-07-10T20:19:00.003+02:00

Tengo amontonados mis pares de fotos, mis tardes de confesiones de papel, el moreno en los pies, los hombros risueños. Los guardo todos hasta la llegada del otoño, con las canciones, o hasta que nos cubramos de gloria con invierno.

Hasta entonces, no soy más que una hormiga con espíritu de cigarra.

Y amontono secretos que suenan a silencio.

Los secretos me refrescan las tardes de verano.

ÉL me hizo la foto ♥

Fulfill

2011-06-21T22:01:00.000+02:00

(siempre que desempolvo las tijeras

empiezan a coger polvo mis apuntes)

Hauschka

2011-06-12T18:20:00.001+02:00

Cuánto mal juicio de valor sin escuchar, a mi me gusta más el ruido...

Telañaras de día

2011-06-10T18:28:00.002+02:00

Llueve y (el papel) se moja,

como en el patio de mi casa (que no es particular).

La luz tiembla en nuestro pulso, testado de café,

y se quedan atrapados los pájaros en la manos
con líneas escritas con tinta invisible en las alas.

Y así, sólo así,

se cuecen los cuentos del absurdo.
Con chocolate y molinillo.

.

2011-06-04T12:48:00.000+02:00

(es el único argumento de la obra)

Crystalised

2011-06-02T23:55:00.001+02:00

Cuando amaneces

2011-05-31T21:26:00.001+02:00

Y descubres que no hay dos sin tres

y que más vale pájaro de papel en mano, que ciento colgando ♥

Una canción de sábado a media tarde

2011-05-28T15:12:00.007+02:00

El fluir de la sangre transparente,

los ojos pesados,

las manos gigantes

y los pies ligeros.

La primavera,

en estos casos,

sólo puede venir a morir en los ombligos

para dejar paso a las cosquillas del invierno.

Trabalenguas

2011-05-26T23:46:00.000+02:00

La victoria del triste tigre de un trigal que había aprendido que más vale ver, oír y callar.

(Y que quien sonríe el último, sonríe mejor)

Apenas dejando el lunes

2011-05-24T22:27:00.000+02:00

Se nos hace la lengua de trapo cuando nos entran las ganas de morder las palabras.

Casi es de día

2011-05-21T01:34:00.000+02:00

(y yo con estos pelos)

The love

2011-05-18T09:28:00.000+02:00

Envasar muñecas al vacío para conservarles el amor al sol.

(Posan mi bella Andrea y su no menos bello novio)

Quiero

2011-05-18T09:21:00.000+02:00

que me cuentes un cuento al despertar.

Los modelos son Fátima y Jaime♥

El chico de las manos bonitas

2011-05-14T02:36:00.003+02:00

(y las nubes que meriendan)

Amanece

2011-05-11T02:29:00.000+02:00

Amanece a cualquier hora cuando las chicas nube se enamoran.

El último día de la primavera

2011-05-10T01:14:00.002+02:00

Entonces nos da el miedo y tenemos que taparnos con las sábanas hasta el último centímetro de la frente, pero se nos ven los tobillos temblar por debajo de la manta. Da igual, aquí todo se va y sólo queda una cama y el anuncio, único, de que irán a morir los amantes que se deja el verano. Eterno final de canciones...

El último primate

2011-05-09T14:42:00.000+02:00

Cantidades

2011-04-29T21:02:00.000+02:00

Todo es demasiado poco.

Vamos a merendar

2011-04-27T20:55:00.000+02:00

(tarde y lluvia)

Lo banal en el tejado

2011-04-25T20:36:00.000+02:00

(y los secretos a la sombra)

Oh!

2011-04-23T01:40:00.001+02:00

(Happy day!)

Charcos en los zapatos

2011-04-21T20:26:00.002+02:00

Se mojan los pies tendidos en la ventana, se arrugan los dedos.

Nos corre la edad con la lluvia.

(Apuesto a que a los Niños-Insomnes también les gusta pisar charcos)

Canción

2011-04-20T23:03:00.000+02:00

(de los amantes rama)

Dance me

2011-04-13T23:52:00.006+02:00

(to the end of love)

La tarde de antes

2011-04-13T19:10:00.000+02:00

Quedarnos dormidos en los sollozos de media tarde,

y que al día siguiente estallen las flores.

Un esquema de tarde

2011-04-10T22:28:00.000+02:00

(when the noise sounds lovely)

Radiografías

2011-04-09T12:55:00.000+02:00

(de un estómago en plena digestión)

La noche de antes

2011-04-09T02:00:00.000+02:00

Y ahora, el ruido rompiéndonos los esquemas,

para que después pueda estallarte en los susurros.

To talk about (you)

2011-04-07T12:28:00.000+02:00

Y que suene como los poemas que no podré escribir, porque ya lo están.

El pequeño huésped sigue durmiendo

2011-04-04T01:33:00.000+02:00

y yo no me canso de observarlo en silencio...

#2

2011-04-02T22:46:00.000+02:00

Entre un montoncito de recortes infantiles, al lado de un puñado de sonidos,

sobre suave. Ahora las ramas son más que brazos.

El suelo, nuestra cama.

Ahora, la imaginación, mucho más que una religión.

To talk about

2011-03-31T09:32:00.002+02:00

Y ahora, se me ocurren mil canciones.

#1

2011-03-30T21:04:00.000+02:00

Hacernos a la filosofía sufi, sin haber dado tan siquiera una vuelta.

Pasajes (en una pared solitaria)

2011-03-25T21:48:00.002+01:00

"Envejecer, morir... es el único argumento de la obra".

Le petit cahier

2011-03-25T14:55:00.000+01:00

Un paso de estación que comienza en un día cualquiera,

para aprender las ventajas de una meteorología que renace en los dedos.

Como debo callar, dejo que sea mi ojo el que hable.

Y así, arderemos...

Les dormeurs

2011-03-22T07:22:00.000+01:00

Han crecido desde las entrañas de mi alcoba unas ramas que se lían en mis brazos.

Ha llegado la primavera y tú... tú te has colado por debajo de mi cama.

Atemporalidad

2011-03-21T23:04:00.001+01:00

Que se nos queden grandes los trajes siempre de la misma costura
(u otras señales sobre cómo descoserse los dedos rotos).

On Sunday

2011-03-20T13:02:00.001+01:00

Sobran palabras, faltan alientos.
Nada más que una mera diferencia horaria.
Y echarse a volar sin alas.

(Y ahora fuera)

2011-03-18T12:29:00.002+01:00

Desde que amanecer es el doble de bonito.

Contar (más)

2011-03-15T11:44:00.000+01:00

Y cuando se aproxime, que todo arda.

Y ya van 20

2011-03-14T02:20:00.003+01:00

Siempre me cuesta escribir cuando tengo que mirar a atrás. Ya ves, si es todo lo que soy, todo lo que hay mirando hacia allá... Y ahí estás tú, con una mata de pelo rizada mirándome triste y diciendo: "desde que has crecido esto ya no me gusta". Tenías razón entonces, crecer sola dejándote ante una pila de muñecas no fue bonito. Pero ahora estás aquí, pasando la parcela de los doses seguidos de un cero y haciéndome creer que hay lecciones que se aprenden de muy cerca. ¿Sabes? Te equivocaste en algo. Crecer es genial si sigues teniendo cerca una muñeca con la que jugar, y tú siempre serás mi favorita. Feliz cumpleaños, eyelashes little girl ♥

About poetry

2011-03-12T20:12:00.001+01:00

♥

I don't wanna stop

2011-03-12T12:24:00.000+01:00

Y entre foto y foto, que te atrapen las canciones.

Amanece (IV)

2011-03-12T10:44:00.000+01:00

Y que sólo se me ocurra el título de una canción para nombrarnos.

Amanece (III)

2011-03-11T10:16:00.000+01:00

Entre ser y estar hay una rendija donde reposar el pelo mientras duermo.

Ahora no me queda más remedio que andar por la calle despeinada.

Soliloquio

2011-03-10T21:39:00.001+01:00

La dificultad, cuando se une a la imposibilidad sistemática de encontrar la respuesta a algo que se desea conocer por encima de todas las cosas, se deja fluir por los dedos hasta convertirse en agua que quema. Ahora las llamas también se hacen hielo...

Amanece (II)

2011-03-10T10:57:00.002+01:00

El espectáculo de luz que nos traen de la mano las canciones.

Así sonreímos al despertar, obnubilados al mirar a todo aquello que nos ciega.

Amanece

2011-03-09T08:57:00.002+01:00

(que de momento, es más que suficiente).

Tarde de cuentos

2011-03-08T22:04:00.002+01:00

Ahora recuerdo cuando temía los días de viento, a los animales inanimados que iban a tirar la casa al suelo soplando y a colarse por mi ventana. Querían comernos, destrozar los libros, prender fuego a los discos, llevarse a rastras a mi padre y que resonaran los huesos. Me escondía bajo la mesa con la esperanza de que todo pasara, apretaba los ojos con el afán de dormirme y que todo quedara en un mal sueño. Ahora, cuando hace viento, los cuentos me hacen aire en la cara y resurge una infancia a medio abandonar. Sólo me queda taparme los oídos...

Papiroflexia

2011-03-07T22:56:00.000+01:00

De ser un pájaro no existiría más alternativa que picarte en los párpados mientras duermes para que ya no pensaras en más que en mis alas. Pero si vas a mirarme volar no me ates, que recuerda, soy de papel.